Era como un juego de niños. El tacto degustaba del mapeo corpóreo. Frío, tibio y ardiente. Esas noches. Los días. Por el auricular cuestiones sabias y racionales. El sol ocultaba pensamientos elevados y entonces, sentían. No era sueño. Tan real como el frío invierno que, adelantado, pregunta por esos pasajes ¿extraviados? ¿escondidos? ¿robados? ¿borrados? ¿resguardados? ¿analizados? No han sido olvidados. La estela del otoño murmura su memoria en alguna canción, rincón, expresión y obviedad que a veces la vida da, para pensar y continuar. Te recuerdo como el sonido de un piano. Hoy te escuchas en Michael Nyman con The heart asks pleasure first
