*:Alter - Focus:*
En ésta tarde gris-helada-melancólica, me dio por los cortos animados... se los comparto, están lindos...
enero 31, 2010
La tarde de los ecos a distancia...
En ésta tarde gris-helada-melancólica, me dio por los cortos animados... se los comparto, están lindos...
Desde ti…
*:Alter - Focus:*
Me gusta cuando estás, e incluso cuando ausente imagino que deambulas por algún jardín espeso en el que se disuelve tu pensamiento. De todas las maneras, e incluso cuando te desesperas, o guardas silencio, respiras pausadamente observando una luz, o cuando en descanso descifras tus sueños. A veces pareces un misterio, siempre abstracto, haciendo como que solo a pinceladas aterrizas a la vida, y sin embargo, en cada paso, aparece una marca de un infante que solamente tiene una mente adulta, pero que a pesar de ello, juega en el sube y baja de esta historia, tal vez ficticia, pero más fantástica que los cuentos delineados con el grafo más creativo del gran mago. Y en el hilo conductor de ese pasaje colorido de expresiones, cuestionar es inevitable, cuando parece una fábula que se anticipaba solo en las burbujas, y ahora no es ni siquiera un lugar común, sin igual es la descripción adecuada. Me gusta pensarte y verte, estarte, olerte, observarte, escucharte, silenciarte, besarte... e infinidad de verbos más que parecen interminables. Desde ti al cerrar los ojos, descanso.
Cuando te empeñas en no escuchar, sólo puedo decir con Home de Paul Van Dik que "and your eyes explode with light, explode with light, i'm covered in your light. My home is where you are".
Me gusta cuando estás, e incluso cuando ausente imagino que deambulas por algún jardín espeso en el que se disuelve tu pensamiento. De todas las maneras, e incluso cuando te desesperas, o guardas silencio, respiras pausadamente observando una luz, o cuando en descanso descifras tus sueños. A veces pareces un misterio, siempre abstracto, haciendo como que solo a pinceladas aterrizas a la vida, y sin embargo, en cada paso, aparece una marca de un infante que solamente tiene una mente adulta, pero que a pesar de ello, juega en el sube y baja de esta historia, tal vez ficticia, pero más fantástica que los cuentos delineados con el grafo más creativo del gran mago. Y en el hilo conductor de ese pasaje colorido de expresiones, cuestionar es inevitable, cuando parece una fábula que se anticipaba solo en las burbujas, y ahora no es ni siquiera un lugar común, sin igual es la descripción adecuada. Me gusta pensarte y verte, estarte, olerte, observarte, escucharte, silenciarte, besarte... e infinidad de verbos más que parecen interminables. Desde ti al cerrar los ojos, descanso. Cuando te empeñas en no escuchar, sólo puedo decir con Home de Paul Van Dik que "and your eyes explode with light, explode with light, i'm covered in your light. My home is where you are".
enero 26, 2010
Reflejos…
*:Alter - Focus:*
Si hubiésemos nacido sabios, la comprensión sería el primer eslabón ante lo que no se espera. Se evitarían las decepciones, los dolores, temores, enojos, agobios, regaños, rencores y quizás este mundo vibraría en otra latitud. Entender sería el elemento esencial para llenar los vacíos, superar las pérdidas y encontrar en lo simple, lo pleno. Matemáticamente la humanidad es compleja, porque ni en los números ha encontrado el significado de la vida. Entonces busca, pero no encuentra, porque ni siquiera sabe lo que espera. Sin profesar avanza, y sin embargo, al adelantar, se queda. Entra a un laberinto de espesa negrura, con pantanos y témpanos de hielo. Hace frío, hace tiempo que nada entibia su alma. Algo pasa, pero nada alcanza a descifrar su desesperanza.
One, acompaña la terapia de mis noches…
Si hubiésemos nacido sabios, la comprensión sería el primer eslabón ante lo que no se espera. Se evitarían las decepciones, los dolores, temores, enojos, agobios, regaños, rencores y quizás este mundo vibraría en otra latitud. Entender sería el elemento esencial para llenar los vacíos, superar las pérdidas y encontrar en lo simple, lo pleno. Matemáticamente la humanidad es compleja, porque ni en los números ha encontrado el significado de la vida. Entonces busca, pero no encuentra, porque ni siquiera sabe lo que espera. Sin profesar avanza, y sin embargo, al adelantar, se queda. Entra a un laberinto de espesa negrura, con pantanos y témpanos de hielo. Hace frío, hace tiempo que nada entibia su alma. Algo pasa, pero nada alcanza a descifrar su desesperanza.One, acompaña la terapia de mis noches…
enero 25, 2010
Confusiones…
*:Alter - Focus:*
Desde adentro, el exterior es lejano. La oscuridad despavorida huye a la luminosidad impregnada de expresiones humanas, a veces vanas, otras detalladamente llenas de encanto, y todo parece confuso en el punto medio de las decisiones. Ir o quedarse, dejar o detener, creer o renovar la fe. Los cuestionamientos parecen una ráfaga asesina de sentimientos que explotan para aniquilarse o duplicar su intensidad. La línea con que se aprende ésta vida, no permite disfrutar de los silencios y la barahúnda, es una cosa o no lo es. En esa inercia inestable de las cosas, el refugio es la mejor arma para no salir lastimado en el exterior que parece una fiera desesperada por aniquilar y mutar lo que pensamos que es y lo que en realidad pasa, por supuesto algo que ni siquiera es para todo el mundo.
Aprendí desde pequeñita con: corazón tendido al sol, que hay sentimientos inevitables, aunque de entrada estén eliminados a pesar de ser honestos.
Desde adentro, el exterior es lejano. La oscuridad despavorida huye a la luminosidad impregnada de expresiones humanas, a veces vanas, otras detalladamente llenas de encanto, y todo parece confuso en el punto medio de las decisiones. Ir o quedarse, dejar o detener, creer o renovar la fe. Los cuestionamientos parecen una ráfaga asesina de sentimientos que explotan para aniquilarse o duplicar su intensidad. La línea con que se aprende ésta vida, no permite disfrutar de los silencios y la barahúnda, es una cosa o no lo es. En esa inercia inestable de las cosas, el refugio es la mejor arma para no salir lastimado en el exterior que parece una fiera desesperada por aniquilar y mutar lo que pensamos que es y lo que en realidad pasa, por supuesto algo que ni siquiera es para todo el mundo. Aprendí desde pequeñita con: corazón tendido al sol, que hay sentimientos inevitables, aunque de entrada estén eliminados a pesar de ser honestos.
enero 24, 2010
Del color al olvido…
*:Alter - Focus:*
Se van entre suspiros los intentos por crear una historia de entre las ramas áridas de ese árbol a la distancia. Hace días tenía los colores más vivos de la naturaleza, los pájaros lo consentían porque era su hogar. Volaban de sus brazos por las mañanas y volvían al anochecer a guarecerse del viento helado del norte. A pesar de la nieve que le acariciaba en su caída libre, era firme y siempre en movimiento. Inhalaba y exhalaba al paso de los rebaños y del pastor fatigado del recorrido. Su sombra era el aliento de un grupo de niñas que jugaban al medio día al teatro de las estatuas, parecido a Final del Juego de Julio Cortázar, a la espera de que los ojos iluminados de su público avistará sus creaciones escénicas, mientras el perro descansaba entre la resolana que se filtraban por sus verdes hojas. Era el punto de reunión de un pueblo quieto, de un escritor que no encontraba en otro espacio, inspiración más equilibrada como la que respiraba entre el bosque donde apostado destacaba por su expresión confiable. Una mañana, los grises y la deshidratación terminaron con ese mundo armónico y nada volvió a ser igual. Todos esos personajes se han dispersado en otros campos. Existen, pero ya no son cercanos, se olvidaron de su compañía. Paciente, firme, ecuánime, hermoso a pesar de su fragilidad, no espera su regreso, ha comprendido que nada es siempre igual.
Se van entre suspiros los intentos por crear una historia de entre las ramas áridas de ese árbol a la distancia. Hace días tenía los colores más vivos de la naturaleza, los pájaros lo consentían porque era su hogar. Volaban de sus brazos por las mañanas y volvían al anochecer a guarecerse del viento helado del norte. A pesar de la nieve que le acariciaba en su caída libre, era firme y siempre en movimiento. Inhalaba y exhalaba al paso de los rebaños y del pastor fatigado del recorrido. Su sombra era el aliento de un grupo de niñas que jugaban al medio día al teatro de las estatuas, parecido a Final del Juego de Julio Cortázar, a la espera de que los ojos iluminados de su público avistará sus creaciones escénicas, mientras el perro descansaba entre la resolana que se filtraban por sus verdes hojas. Era el punto de reunión de un pueblo quieto, de un escritor que no encontraba en otro espacio, inspiración más equilibrada como la que respiraba entre el bosque donde apostado destacaba por su expresión confiable. Una mañana, los grises y la deshidratación terminaron con ese mundo armónico y nada volvió a ser igual. Todos esos personajes se han dispersado en otros campos. Existen, pero ya no son cercanos, se olvidaron de su compañía. Paciente, firme, ecuánime, hermoso a pesar de su fragilidad, no espera su regreso, ha comprendido que nada es siempre igual. Mi adolescencia, mis primeros suspiros enamorados con Subidón. Parecen como éste árbol, porque nada volverá a ser igual.
enero 17, 2010
Instrucciones para llorar...
*:Alter - Focus:*
Dejando de lado los motivos, atengámonos a la manera correcta de llorar, entendiendo por esto un llanto que no ingrese en el escándalo, ni que insulte a la sonrisa con su paralela y torpe semejanza. El llanto medio u ordinario consiste en una contracción general del rostro y un sonido espasmódico acompañado de lágrimas y mocos, estos últimos al final, pues el llanto se acaba en el momento en que uno se suena enérgicamente. Para llorar, dirija la imaginación hacia usted mismo, y si esto le resulta imposible por haber contraído el hábito de creer en el mundo exterior, piense en un pato cubierto de hormigas o en esos golfos del estrecho de Magallanes en los que no entra nadie, nunca. Llegado el llanto, se tapará con decoro el rostro usando ambas manos con la palma hacia adentro. Los niños llorarán con la manga del saco contra la cara, y de preferencia en un rincón del cuarto. Duración media del llanto, tres minutos.
Dejando de lado los motivos, atengámonos a la manera correcta de llorar, entendiendo por esto un llanto que no ingrese en el escándalo, ni que insulte a la sonrisa con su paralela y torpe semejanza. El llanto medio u ordinario consiste en una contracción general del rostro y un sonido espasmódico acompañado de lágrimas y mocos, estos últimos al final, pues el llanto se acaba en el momento en que uno se suena enérgicamente. Para llorar, dirija la imaginación hacia usted mismo, y si esto le resulta imposible por haber contraído el hábito de creer en el mundo exterior, piense en un pato cubierto de hormigas o en esos golfos del estrecho de Magallanes en los que no entra nadie, nunca. Llegado el llanto, se tapará con decoro el rostro usando ambas manos con la palma hacia adentro. Los niños llorarán con la manga del saco contra la cara, y de preferencia en un rincón del cuarto. Duración media del llanto, tres minutos. Cortázar.
Poema. Julio Cortázar...
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Te amo por cejas, por cabello, te dabato en corredores blanquísimos donde se juegan las fuentes de la luz,
Te discuto a cada nombre, te arranco con delicadeza de cicatriz
voy poniéndote en el pelo cenizas de relámapago y cintas que dormían en la lluvia
No quiero que tengas una forma, que seas precisamente lo que viene detrás de tu mano,
porque el agua, considera el agua, y los leones cuando se disuelven en el azúcar de la fébula,
y los gestos, esa arquitectura de la nada,
encendiendo sus lámparas a mitad del encuentro.
Todo mañana es la pizarra donde te invento y te dibujo.
pronto a borrarte, así no eres, ni tampoco con ese pelo lacio, esa sonrisa.
Busco tu suma, el borde de la copa donde el vino es también la luna y el espejo,
busco esa línea que hace temblar a un hombre en una
galería de museo.
Además te quiero, y hace tiempo y frío.
Te amo por cejas, por cabello, te dabato en corredores blanquísimos donde se juegan las fuentes de la luz,Te discuto a cada nombre, te arranco con delicadeza de cicatriz
voy poniéndote en el pelo cenizas de relámapago y cintas que dormían en la lluvia
No quiero que tengas una forma, que seas precisamente lo que viene detrás de tu mano,
porque el agua, considera el agua, y los leones cuando se disuelven en el azúcar de la fébula,
y los gestos, esa arquitectura de la nada,
encendiendo sus lámparas a mitad del encuentro.
Todo mañana es la pizarra donde te invento y te dibujo.
pronto a borrarte, así no eres, ni tampoco con ese pelo lacio, esa sonrisa.
Busco tu suma, el borde de la copa donde el vino es también la luna y el espejo,
busco esa línea que hace temblar a un hombre en una
galería de museo.
Además te quiero, y hace tiempo y frío.
Desazón…
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Cada inicio, aunque no se establezca un tiempo específico, llegaba sin duda al final en el momento menos esperado. Su vida ha sido una constante lista de sorpresas de todos los sabores. Recientemente, han sido distintos al dulce, menos agradables, ácidos y con durabilidad eterna por llegar una y otra vez similares.
Sus sueños han ido más allá de lo ordinario, justo cuando escuchó de sus labios y entendió que esa es una pérdida más. Entonces, lágrimas rodaron como torrentes sin poder conciliar los latidos acelerados de su enorme y agrietado corazón.
Después, dormir fue como adentrarse a varios mundos a los que tiene que despertar uno a uno para llegar a la realidad a la que quiere huir debajo de sus heladas sábanas, a pesar de que ese mágico mundo era su mejor escape al cansancio de la vida. Sin embargo, se han hecho agobiantes, lúgubres, intranquilos… ya no tienen esa sensibilidad cristalina que le permitía descansar.
Nada es igual. Pero ahora menos que todos los días. Afuera de la ventana en la que guarece el hueco que le dejó, parece un norte que le congela los huesos, el alma, sus ganas, pero la vida le obliga a continuar esa rutina extraña que adquirió recién.
Salir, hablar, reaccionar, pensar, sonreír, resolver, respirar, compartir, escuchar, ver, sostenerse en pie y tan sólo estar, se ha convertido en una carga intensamente dolorosa, aunque las nubes sean esponjosas y que del cielo caiga agua-nieve, nada parece alegrarle su implosión más devastadora que ha sentido.
Piensa que esto jamás debió haber pasado, pero ha sucedido, como todo lo que no ha deseado atrás. Cuestiona ¿qué pasa? Pero no espera la respuesta pues el anhelo que le iluminaba la mirada se ha quedado vibrando en ese momento que gira una y otra vez en su cabeza, desde que comenzó a hablar y hasta que se fue.
Salir representa un laberinto en las banquetas. No sabe hacia dónde van sus pasos. Como pasa, desea salir corriendo a donde no haya nada conocido, pero ni siquiera piensa en volver a comenzar, sino sólo como terminar. Le parece que ya ha aprendido bastante de los dolores de éste mundo raro.
¿Perdido? Estima que mucho, una más no toleraría. En su habitación a oscuras piensa… no quiere soñar más.
Durmiendo de Fase, me recuerda un ya no más...
Cada inicio, aunque no se establezca un tiempo específico, llegaba sin duda al final en el momento menos esperado. Su vida ha sido una constante lista de sorpresas de todos los sabores. Recientemente, han sido distintos al dulce, menos agradables, ácidos y con durabilidad eterna por llegar una y otra vez similares.Sus sueños han ido más allá de lo ordinario, justo cuando escuchó de sus labios y entendió que esa es una pérdida más. Entonces, lágrimas rodaron como torrentes sin poder conciliar los latidos acelerados de su enorme y agrietado corazón.
Después, dormir fue como adentrarse a varios mundos a los que tiene que despertar uno a uno para llegar a la realidad a la que quiere huir debajo de sus heladas sábanas, a pesar de que ese mágico mundo era su mejor escape al cansancio de la vida. Sin embargo, se han hecho agobiantes, lúgubres, intranquilos… ya no tienen esa sensibilidad cristalina que le permitía descansar.
Nada es igual. Pero ahora menos que todos los días. Afuera de la ventana en la que guarece el hueco que le dejó, parece un norte que le congela los huesos, el alma, sus ganas, pero la vida le obliga a continuar esa rutina extraña que adquirió recién.Salir, hablar, reaccionar, pensar, sonreír, resolver, respirar, compartir, escuchar, ver, sostenerse en pie y tan sólo estar, se ha convertido en una carga intensamente dolorosa, aunque las nubes sean esponjosas y que del cielo caiga agua-nieve, nada parece alegrarle su implosión más devastadora que ha sentido.
Piensa que esto jamás debió haber pasado, pero ha sucedido, como todo lo que no ha deseado atrás. Cuestiona ¿qué pasa? Pero no espera la respuesta pues el anhelo que le iluminaba la mirada se ha quedado vibrando en ese momento que gira una y otra vez en su cabeza, desde que comenzó a hablar y hasta que se fue.
Salir representa un laberinto en las banquetas. No sabe hacia dónde van sus pasos. Como pasa, desea salir corriendo a donde no haya nada conocido, pero ni siquiera piensa en volver a comenzar, sino sólo como terminar. Le parece que ya ha aprendido bastante de los dolores de éste mundo raro.¿Perdido? Estima que mucho, una más no toleraría. En su habitación a oscuras piensa… no quiere soñar más.
Durmiendo de Fase, me recuerda un ya no más...
Casa mía...
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Vivir ahí, para olvidar, volver a creer quizá…
Vivir ahí, para olvidar, volver a creer quizá…
"Algo contigo" un eco de mi alma... inolvidable...
enero 10, 2010
Lo que quisiera decir. R…
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Los pilares de las verdades se desmoronan tan altas y complejas, como las confusiones entre varias lenguas en la torre de Babel. La palabra amor, ha cobrado significado importante al presente, entre las hojas de los libros que esperaron pacientes para poder entregarlo en sus manos vacías, que hacía poco que se comenzaban a agrietar de dolores.
Está ahí su lector de poemas, a punto de partir al punto contrario, y detenerlo sería como no querer que sea feliz, y soltarlo será una pérdida que no desea, y sin embargo, guarda silencio, como siempre, aunque quizás después lo lamente.
Los retos de la vida son agrios ahora. Nublados, no se ven sus fallas tectónicas, constantes y desesperantes. ¿Hasta cuando?
Todos los días al despertar, espera que lo anterior se un mal pasaje, pero el frío intenso de la madrugada le perfora su conciencia para enterarle que todo es verdad, que su soledad es tan gélida y que sólo se absorbe cuando él está a su lado.
No ha visualizado el adiós de ese hombre que llegó a cambiarle la visión de las cosas, y que aunque parezca increíble, le hizo sentir hasta el alma todo aquello que había borrado. Al hacerle creer nuevamente, lleva tatuado no sólo en su piel, sino en su corazón, frases completas de sus charlas, que siempre le parecieron poemas sanadores. Aunque estén lejos, en esas condiciones en las que ahora siente, estarán cerca.
No te vayas…
Dido me deshace con sus afirmaciones de White flag. Esa convicción de esperar me recuerda la respiración a mi derecha que extraño los días en que no está. A ti, mi querido lector de poemas...
Los pilares de las verdades se desmoronan tan altas y complejas, como las confusiones entre varias lenguas en la torre de Babel. La palabra amor, ha cobrado significado importante al presente, entre las hojas de los libros que esperaron pacientes para poder entregarlo en sus manos vacías, que hacía poco que se comenzaban a agrietar de dolores.Está ahí su lector de poemas, a punto de partir al punto contrario, y detenerlo sería como no querer que sea feliz, y soltarlo será una pérdida que no desea, y sin embargo, guarda silencio, como siempre, aunque quizás después lo lamente.
Los retos de la vida son agrios ahora. Nublados, no se ven sus fallas tectónicas, constantes y desesperantes. ¿Hasta cuando?
Todos los días al despertar, espera que lo anterior se un mal pasaje, pero el frío intenso de la madrugada le perfora su conciencia para enterarle que todo es verdad, que su soledad es tan gélida y que sólo se absorbe cuando él está a su lado.
No ha visualizado el adiós de ese hombre que llegó a cambiarle la visión de las cosas, y que aunque parezca increíble, le hizo sentir hasta el alma todo aquello que había borrado. Al hacerle creer nuevamente, lleva tatuado no sólo en su piel, sino en su corazón, frases completas de sus charlas, que siempre le parecieron poemas sanadores. Aunque estén lejos, en esas condiciones en las que ahora siente, estarán cerca.
No te vayas…
Dido me deshace con sus afirmaciones de White flag. Esa convicción de esperar me recuerda la respiración a mi derecha que extraño los días en que no está. A ti, mi querido lector de poemas...
enero 03, 2010
Éxodo…
*:Alter - Focus:*
No es de ahora que comprendo lo que alguna vez leí en Julio Cortázar: “los libros van siendo el único lugar de casa donde todavía se puede estar tranquilo”, porque llevo días buscando sosiego a toda la rapidez con que algunos acontecimientos han llenado de dolor, las páginas en las que escribo mis días.
De pronto es entre los libreros donde quiero estar, cuando menos quiero decir cosas, cuando el silencio me permite escuchar, observar, sentir y buscar entre las incógnitas.
Soñé que leía, acompañada por una persona que forma parte de mí. También degustaba las letras de un libro grueso, de vez en cuando, volteábamos y sonreíamos, las palabras estaban ausentes, sin embargo, no hacían falta porque esos huecos mudos, decían más, los comprendíamos.
Hoy visité una librería, divagué horas entre los anaqueles aromatizados por esos libros que quisiera inhalar hasta el alma, para llenarla de otras historias, no para borrar la presente, sino para darle otro sabor.
No quería salir de ahí, no había tanta gente, y la atención de los vendedores era extrema. Me sentía abrumada de tanta atención. Elegí tres títulos, uno de ellos para mi pá. Justo ayer me comentaba de ese libro que quería leer.
Está tan contento. Se ha pasado la mayor parte de la tarde leyendo su libro grueso, empapándose de la otra historia de México, y compartiendo parte de lo que descubre, de lo no contado, de lo no oficial, y me alegra que abra su panorama, que descanse también de su dolor entre letras, entre relatos que nos despejan de reiterar la realidad.
Extraño, extrañaré a mi má. Los días pasan como si todavía me insistiera en muchas cosas, como si la escuchara de pronto. Sólo nos queda el recuerdo, y quienes nos quedamos, no entendemos por qué no está más, aunque todo mundo me dice que tengo un ángel más cerca de mi.
La busco entre sus lecturas bíblicas, recuerdo sus cantos y sus oraciones y reitero, los libros son el único lugar de casa en donde hoy me siento tranquila.
Releo un fragmento de Haruki Murakami en su libro El fin del mundo y un despiadado país de las maravillas: “Me pregunto sino seré una de esas personas que conciben a su conveniencia los diversos fenómenos del mundo, las cosas y la existencia… múltiples ejemplos en este mundo me han demostrado que una aproximación ecléctica a las cosas nos acerca más a la comprensión de su esencia que una interpretación ortodoxa de las mismas”.
No es de ahora que comprendo lo que alguna vez leí en Julio Cortázar: “los libros van siendo el único lugar de casa donde todavía se puede estar tranquilo”, porque llevo días buscando sosiego a toda la rapidez con que algunos acontecimientos han llenado de dolor, las páginas en las que escribo mis días.De pronto es entre los libreros donde quiero estar, cuando menos quiero decir cosas, cuando el silencio me permite escuchar, observar, sentir y buscar entre las incógnitas.
Soñé que leía, acompañada por una persona que forma parte de mí. También degustaba las letras de un libro grueso, de vez en cuando, volteábamos y sonreíamos, las palabras estaban ausentes, sin embargo, no hacían falta porque esos huecos mudos, decían más, los comprendíamos.
Hoy visité una librería, divagué horas entre los anaqueles aromatizados por esos libros que quisiera inhalar hasta el alma, para llenarla de otras historias, no para borrar la presente, sino para darle otro sabor.
No quería salir de ahí, no había tanta gente, y la atención de los vendedores era extrema. Me sentía abrumada de tanta atención. Elegí tres títulos, uno de ellos para mi pá. Justo ayer me comentaba de ese libro que quería leer.
Está tan contento. Se ha pasado la mayor parte de la tarde leyendo su libro grueso, empapándose de la otra historia de México, y compartiendo parte de lo que descubre, de lo no contado, de lo no oficial, y me alegra que abra su panorama, que descanse también de su dolor entre letras, entre relatos que nos despejan de reiterar la realidad.
Extraño, extrañaré a mi má. Los días pasan como si todavía me insistiera en muchas cosas, como si la escuchara de pronto. Sólo nos queda el recuerdo, y quienes nos quedamos, no entendemos por qué no está más, aunque todo mundo me dice que tengo un ángel más cerca de mi.
La busco entre sus lecturas bíblicas, recuerdo sus cantos y sus oraciones y reitero, los libros son el único lugar de casa en donde hoy me siento tranquila.
Releo un fragmento de Haruki Murakami en su libro El fin del mundo y un despiadado país de las maravillas: “Me pregunto sino seré una de esas personas que conciben a su conveniencia los diversos fenómenos del mundo, las cosas y la existencia… múltiples ejemplos en este mundo me han demostrado que una aproximación ecléctica a las cosas nos acerca más a la comprensión de su esencia que una interpretación ortodoxa de las mismas”.
enero 02, 2010
Por la sierra queretana...
*:Alter - Focus:*
Para quienes saben sentir, observar, oler, ver, entender, razonar, imaginar, soñar y volar, dejo éstas pictures que me encontré en viajes recientes por la sierra queretana. Aunque no me lo crean, a pesar de ser queretana, es la primera vez que estuve en los 18 municipios que conforman ésta hermosa entidad. Aquí les dejo un poco de lo mágico que resultan los recovecos que a veces olvidamos al pasar, ahí están, a la espera de que nos dignemos a voltear.
Para quienes saben sentir, observar, oler, ver, entender, razonar, imaginar, soñar y volar, dejo éstas pictures que me encontré en viajes recientes por la sierra queretana. Aunque no me lo crean, a pesar de ser queretana, es la primera vez que estuve en los 18 municipios que conforman ésta hermosa entidad. Aquí les dejo un poco de lo mágico que resultan los recovecos que a veces olvidamos al pasar, ahí están, a la espera de que nos dignemos a voltear.
Fotos: Ana Soria
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