Pasa el tiempo entre la caza de letras abyectas, cuando los exhalos pulcros se extinguen entre la polvareda del desierto ardiente. Y nada, el planeta gira sobre su mismo eje, mientras las líneas de la palma aumentan ante los ojos de la gitana, con historias irrepetibles, inolvidables, sanadoras, enfermizas, en un mundo ásperamente azaroso que hace carcomerse las ilusiones, como en la hambruna de las ciudades etéreas, se refugian en el bandullo lamentando que su desazón ni siquiera se refleje en la expansión de las pupilas que le observan como autista.Les dejo La Mentira de FASE, en este tiempo en el casi todos aparentan.
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