Santiamén…

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Si el recuento de la historia nos previniera de lo que sucederá a continuación, perderíamos el significado de la sorpresa, y si los susurros del viento nos anticiparan lo que sigue en el próximo camino, puede ser que ni siquiera nos atreviéramos a darlo, o correríamos para alcanzarlo más rápido.

Escucho el viento dialogar con las hojas de los árboles, distinto a como lo hacían durante la primavera. Su charla es más cercana, menos irritable que hace unas semanas, y se asemeja a los sueños que acompañan mis veladas.

El frío de esta habitación, extingue mis ganas de dormir, pero el interior de mis venas, anticipa que me he cansado, que me he emocionado, que me he preocupado y preguntado varias veces durante el día.

Menos minutos puede ser, aunque hay recuerdos que nos hacen afirmar, que todo puede pasar, pero nada nos sucederá porque nos hacen fuertes.


Les dejo chance, una canción que escuché recién unas semanas. En ese momento comprendí y decidí vivir… me recuerda un rostro y las manos de un SER que deambula muy cerca de mi…

Sólo una creación…

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Hace frío en todas las cosas. En la guarida del edredón y en los sueños; la respiración es armoniosa para su soledad, o la compañía que palpita afanosamente. Equilibrio que gesta la atmósfera de un escritor. A veces se siente parte de una novela. Nada es real, sólo ficción. Sea cual sea el origen de la historia, de su cuerpo helado, ojos indagantes y brillantes. Esa mente inquieta, agradece a la pluma cada letra impresa. Corre de un lugar a otro, va y regresa, siempre sabe a donde quiere ir. Parecía un extravío esa posibilidad. Ahora recibe con agradecimiento y se visualiza en la siguiente página. De pronto el ángulo del desenlace no es de noventa sino de ciento ochenta grados, pero se asegurará de que la brújula apuntará hacia otro destino. No tiene tiempo para el miedo, más si para la duda. La cautela tal vez se incruste en alguno de los pasajes que todavía serán parte de su ahora.

Los años nos cambian la manera de sentir, me recuerda Mercedes Sosa y Pablo Milanés. Y entre éstos acordes, me regresaron a mi infancia, cuando escuchaba esta canción entre la espuma de una ducha calientita... ¿dónde se quedaron mis celulas de niña?.

Nostalgia que sonríe...

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Siento un poco de nostalgia del tiempo, los retos y las retrospectivas. El ascenso ha invadido mis pasos, y agradezco infinitamente que los caminos anhelados comiencen a labrarse justo adelante.

Ver el filito del pasado, confirma que las lágrimas adoloridas, ha cambiado por felicidad que hace fructificar las ganas de continuar, aunque a veces la incertidumbre haga parecer que el cimiento no está preparado para dar el siguiente paso.

Nada se asemeja a lo que ayer parecía una inacabada búsqueda. Ahora a penas en la entrada del laberinto de la esperanza, y sin embargo, inicié el recorrido.

Y puede ser que la soledad se intensifique, y sea el momento de pensar, conocer y poner orden de la mano de las personas que no han dejado de estar presentes, pues siempre alimentan la existencia.

No puedo dejar de sentir melancolía, cuando soy parte de esa niña rebelde, con sus jeans deshilachados por su pequeña estatura, aunque con energía de altura.

Por la soñadora incanzable. Quien lloraba cuando no concretaba, la de alas perdidas y rotas, ahora encontradas y remendadas, más sanas para emprender este vuelo nuevo.

A la hada preocupada por el mundo entero, aunque el propio siempre quedaba hasta el final, aunque saturado de magia. La de las eternas exigencias. La del corazón parchado y roto, pero enorme para en pedacitos darlo.

La que no deja de sonreír a pesar…

Sabina me alivia con su nube negra...

Hoy, estás…

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Los pasos comienzan a encontrar el rumbo, de sus aspiraciones, de sus latidos. Un equilibrio que estaba perdido, o tal vez escondido, pero se asoma y habla de lo nuevo. Se aleja de lo añejo, del daño de los años. Se encauza al confort momentáneo, el que busca prolongar, y sin embargo, en cada latido entiende los procesos. Cuando amanece soleado y otras veces nublado. Avanza algunos días a la par de esos brazos suaves y cálidos que rodean más que su cintura imperfecta, entonces siente que vuela, no obstante duda. Pero no en el mensaje que le anticipa el ahora, es esencial para bajar a tierra esos sueños que sin muros y ventanas, viajaban entre el azul blanquecino de las nubes esponjosas, ahí donde los guarece para que nadie pueda vulnerarlos. La soledad está acompañada, y agradece esa respiración masculina que en su oído derecho descansa, mientras la transición del mundo regresa de las tinieblas a la claridad humedecida: Abre sus ojos, voltea y encuentra la presencia que le ha devuelto el creer.

Zoé me dice que soñé, sin embargo, le he sentido...

Escalada…

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Hay sonidos que nos recuerdan la infancia, imborrables aparecen a lo largo de nuestra vida, como una insistencia a mantener una raíz anclada en ese momento mágico e irrepetible. A veces me cuestiono si será eso, o tal vez que conforme los años pasan, la sensibilidad nos hace presa de los sentimientos más profundos, y nos sumergimos en una burbuja de vulnerabilidades en donde hasta el soplido amerita unas cuantas lágrimas para regar las flores de nuestro parque de experiencias. Últimamente todo parece una lija que elimina imperfecciones, y en el pulir las células de lo que ya no debemos ser, se duelen casi como si estuviéramos arrancando nuestra misma piel. Dicen que es el dolor del crecimiento, pero no recuerdo que en mi pequeña estatura alguna vez haya sentido que mis huesos adolecían su estiramiento. Sin embargo, nadie garantizó que el alma no sintiera su mismo calcio.



A dónde van de Silvio Rodríguez me recuerda estos momentos de laberintos en mi existencia... busco, busco, regularmente encuentro, pero aquello que quiero parece que siempre está perdido. Llega pero opta por irse.

Sigilo inclemente...

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Los días son helados, como lo anhelaban sus manos, y los sueños que se esconden detrás del edredón en donde duermen calientitos, apaciguados, sin que el ruido moleste sus ganas de seguir volando. Las respiraciones se extrañan, aunque de momento, aparecen traviesas en ese lugar de la habitación reservado. Tiene un nombre, nadie ocupa ese vacío, sólo quien debe ser, quien está ahora. Las mañanas son cortas, las tardes casi nulas, y las noches alargadas, cuando los silencios son los que acompañan al frío invierno, el que reclaman las estancias evaporadas.

De nuevo...

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El viento se distrae un poco y deja de soplar en el sentido contrario de esos pasos, y parece que el cansancio de ir a presión ayuda a avanzar más rápido. Sin embargo, su dirección a las nubes del otro lado de la colina sólo es momentáneo. El polvo que arrastra hasta sus ojos parecen navajas que le nublan la vista, y el picor que produce en su piel salada, alfileres que realizan acupuntura a sus objetivos. Se detiene, procura despejarse de esos malos ratos, y vuelve a suspirar por sus deseos, y en su mente, la certeza de que no todo lo que se anhela se convierte en realidad. El hartazgo de esa realidad ahoga, pero no descarta optimista que al final de todos los obstáculos, cual atleta, volará sobre ellos y llegará justo a la distancia en la que sabrá que habrá reiteradamente un nuevo comienzo.


Mariposas... sin palabras y con muchos pensamientos últimamente...

Entre cambios…

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De un día a otro el panorama cambia sus colores, y las pinceladas se ajustan en pixéles. A veces difuminados no permiten identificar las siluetas que a la distancia son oscuras. Temerarios los pasos avanzan, en el azar de su vuelo y caída, siempre en el resguardo de los sueños. Hace poco dijo que el paso dado, es como haber aterrizado en los cometas que todos creen inalcanzables, en los que mantener el equilibrio parece toda una osadía, por la velocidad que implica movimientos casi matemáticos para acertar en su plataforma y no en el vacío. De pronto nada se ajusta, pero otras veces parece que todo encuentra su lugar poco a poco. Entre las risas y lágrimas, busca esas manos que aunque distantes, sabe que encontrará.

Nadie dijo que sería fácil, me lo recuerda Coldplay y Scientist, enmedio de tantos vacíos, llenos y cambios… extraño.

Lo que él es..

*:Alter - Focus:*

Sus pasos se han convertido en un murmullo nocturno,
escondido y de pronto tan cercano que asusta.
Sus ojos son como lámparas fulminantes de la oscuridad,
de las expresiones que no requieren voces
porque en un pestañeo simple, gritan tristezas,
alegrías o satisfacciones intimidantes.
Sus manos se ajustan a los ángulos de ese cuerpo siempre helado,
avanzan como si hubiese trazado las curvaturas desde que era barro.
Sus respiros entrecortados, a veces ausentes
otras fastidiados, cansados o excitados
buscan despegarse de este plano,
de pronto recuerdan que no es el momento y vuelven.
Sus dudas, afirmaciones, necedades, búsquedas,
dicen que su luz avanza a la conciencia,
pero ni siquiera por voluntad propia
sino por decreto de la historia.
No busca estar pero se queda,
huye, pero no olvida y vuelve,
sonríe con reserva, pero se entrega,
dice que miente, pero eso también es falso,
se cree oscuro, cuando es transparente,
contundente pero cauteloso.
Su mirada lo grita, aunque sea silencioso,
lo sé, le he observado.

Amanecí recordando algunas letras de mi infancia, entre ellas a quien está y ES a pesar de no estar, a quien puedo decir Creo en tí.

La crisis genera dudas…

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Columna Sin reticencias
Publicada en el Periódico El Corregidor
Septiembre 11, 2009


Por Ana Soria

La planeación del crecimiento de las ciudades, debe ir aparejada a muchas cosas, como una buena economía, un buen uso del gasto público, oportunidad de educación, de empleo, y claro, una cultura familiar que nos haga aprovechar un panorama así para contribuir en cadena a que se mantenga el ritmo ascendente.

Pero tal vez este esquema no lo tiene ninguna ciudad del mundo, a pesar de haber primer, segundo y tercer mundo, se visualiza que hasta en los que caminan en el primer eslabón existe pobreza e inseguridad, que parecen los conceptos imborrables del diccionario.

Pero si eso pasa allá, lo que sucede acá parece cada vez más riesgoso. Dicen que Querétaro es una ciudad segura, eso porque se comparan con entidades en donde la delincuencia organizada y el narcotráfico nos muestran muertes como el pan de cada día.

Pero ¿qué sucede con los delitos menores?. Recientemente me contaron que “una amiga” que salió a correr cerca del Monte de Piedad –tan concurrido por los delincuentes-, fue asaltada por un tipo que solo le pidió lo que ya sabía que llevaba, un celular y unas cuantas monedas, que no resulta un gran monto, pero parece que la crisis ha llevado a delinquir a algunos.


Enfrente al Monumento a Colón, en la Alameda, no sólo se reportan asaltos constantes, sino que los susurros hablan de acontecimientos mortales que por supuesto, ante la falta de una denuncia no se han dado a conocer.

No hay denuncia, es la consecuencia, y la coincidencia es que se da en las personas sencillas que son quienes más desconfían de las autoridades, y si esto sucede, la suposición creativa da para cuestionar, ¿qué más pasa y no nos enteramos?.

Por ende, la gran seguridad de la que habla el discurso oficial, no es tan real.

La película de Gomorra del director italiano Matteo Garrone, antela lo que sucede en una sociedad en donde los grupos delincuenciales no son controlados, y en la frenta diaria por abarcar el territorio para la venta de “sus productos”, todo resulta un riesgo mortal para casi cualquiera.

Riesgo para incursionar en una vida “pesuda” pero con el sello mortal ante el enemigo, y el que los jóvenes cada día se involucren en éstas labores ante la falta de caminos para el desarrollo, en medio de la cotidianidad, las cabezas siguen cayendo.

Pensé en el espejo de México, y recordé el cuestionamiento que me hizo el abogado del diablo alguna vez:

¿Quién es más delincuente?

¿Los gobernantes? por no dar soluciones a la situación económica, al desempleo.

¿O los narcotraficantes que dan recursos a las personas “que lo necesitan” –ante este escenario-.

El bando celestial me contestó una vez ante esta duda que sigue vigente, que “la causa no justifica los medios”.

¿Usted que analiza?.

Nos leemos en la siguiente.
anna_sori@hotmail.com