No se si llega la razón, lo que sí, respuestas...

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“La razón de la sin razón, que a mi razón se hace, del tal manera mi razón enflaquece… con estas razones perdía el pobre caballero el juicio y desvelábase por entenderlas y desentrañarles sentido. En resolución, él se enfrascó tanto en su lectura que se le pasaban las noches leyendo de claro en claro, y los días de turbio en turbio; y así del poco dormir y del mucho leer se le secó el celebro, de manera que vino a perder el juicio. Llenósele la fantasía de todo aquello que leía en los libros, así de encantamientos como de pendencias, batallas desafíos, heridas, requiebros, amores, tormentas y disparates imposibles; y asentósele de tal modo en la imaginación que era verdad toda aquella máquina de aquellas soñadas invenciones que leía, que para él no había otra historia cierta en el mundo”.

El Ingenioso Hidalgo. Don Quijote de la Mancha
Miguel de Cervantes Saavedra

Por alguna razón llegó este libro a mis manos, justo en este día complejo… y mientras mis ojos recuerdan esas letras que se habían quedado pegadas en la infancia, ahora encuentro respuestas que no esperaba. Por ello, brindo con agua simple en mi vaso rojo, y en mis oídos un poco de progressive – trance, en recuerdo de mi época de raver.

Idealista crónica…

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El insomnio cedió a la noche, el cielo se dibujaba más azul marino que en otras ocasiones, y el silencio sin ecos hizo descansar su alma.

Parecía que los sueños eran más alentadores que la luz de ese día que le hablaba de límites complejos por superar.

Era preferible mantener los ojos bien cerrados a la escena que habría de representar en un par de horas.

Y fue así, se enfrentó con el rostro de las decepciones, o es que quizás el atuendo que ese día decidió portar en su cuerpo, le atrajo inconscientemente las vibraciones extrañas de esos deseos que no se ven cumplidos.

Siempre la misma cantaleta con los ideales que revolotean en el espacio, mismos que con el aire se dispersan en la nada.

El cansancio de la paciencia cada vez es más vehemente y como las válvulas, llegará el momento en que buscará su escape, en donde seguir buscando que esas acuarelas oníricas, encuentren su movimiento propio, sin suplicios, donde pueda creer que es verdad que las utopías en algún momento, cobran vida.

Ventanas al pasado...

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Pasa el tiempo y las huellas de la historia se quedan plasmadas en las hojas de los árboles que rozaron esas paredes o entraron tal vez, a través de las ventanas, hacia la intimidad de esas habitaciones que guardan ecos y aromas de lo que fue.

Este fin de semana estuve en el DF, no sé exactamente que calle es, pero está cerca del centro metropolitano, son casi dos cuadras de casonas que están en venta, son hermosas, hablan de tantos acontecimientos, que me dieron ganas de entrar.

Fotos: Ana Soria

Una mofa para cierto cardenalillo…

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Pues no somos los “pirus” de la información, como dijo cierto miembro de la élite católica, simplemente los primos Paniagua, jugando y burlándonos de quienes piensan que la mayoría de los periodistas nos vendemos o publicamos información tendenciosa – de que los hay, los hay, no lo niego -.

Ahí les dejo las ocurrencias del viernes pasado, previo a un evento nacional izquierdoso, que fue más demagógico, que real, cuando la política nacional está perdida en tendencias ideológicas que no van ni al centro, ni a la derecha, ni a la izquierda, sino por todos lados, tratando de atinar el rumbo que requiere para los menos, que la mayoría ya saben que aguanta.

Foto: Verónica Piñón

La búsqueda constante...

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"El periodismo es como las artes o la investigación científica que reclaman la entrega. Son tareas que no cumplen con horarios. Debe existir una búsqueda de mejoría en la realización del trabajo. El periodismo es una búsqueda permanente".

Miguel Ángel Granados Chapa

Eslabones perdidos...

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Creí haber pasado del saber callar, al saber osar. Pero todo parece indicar que los verbos simplemente cambiaron de posición y estoy en el callar-saber, osar está fuera de temporalidad para este espacio, y el silencio regresa, me coloca las etiquetas estereotipadas en las puertas de entrada. Lo de siempre, no es qué sepas, que te arriesgues o estés dispuesto a los retos, es más bien, qué tienes, de donde vienes y qué te sostiene, pilares estatutarios del sistema. Quisiera quitarle un clavo para echarlo abajo, haber si es cierto que en cuanto se rompe el esquema, son capaces de sobrevivir recreando su espacio a diario.

¡Hasta la madre!…

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En este momento sólo puedo decir que mis neuronas están hasta la madre, y que el ánimo reporteril decrece.

¿Quién le dijo a los funcionarios públicos que tenemos que hablar bien de ellos?, es más, ¿de dónde carajos asumen que por entrevistarlos tenemos que hacerles caravanas?.

Si la ausencia de ese trato es motivo para que califiquen a todos los medios de comunicación como “pinches”, pues que poco criterio tienen en su cerebro, mejor hablemos de particularidades, porque no negaré que las hay.

Ahora resulta que hasta el Vaticano se mete con el gremio, al menos eso me dijo un cura – que no es mi admirado y respetado Padre Morales -. Según él, el actual Papa ha considerado que los medios estamos “para evangelizar a los pueblos”, pero que sólo nos dedicamos a crear escenarios ficticios.

Puede ser en algunos casos… sin embargo, evangelizar, ¿perrrrrrrrdón?, eso es tarea de los monitos de sotana, ¿nosotros qué?… más bien, la responsabilidad de quienes ejercemos esta profesión es informar oportuna, verazmente, y además educar – aunque esto último de pronto lo pierdan de vista los dueños de las empresas y que lo anterior parezca más un slogan mercadológico -.

Sé por ende, que la información ahora se vende, es decir, lo que informas debe causar cierto impacto que implique que el mercado te consuma, por ello, se ha dado realce a la nota trivial de accidentes, peleas, muertes o de chismes, incluso los dimes y diretes de la clase política.

¿Hacia donde van los medios?… ¿qué estoy haciendo yo?… esas son las preguntas que habitan mi juicio en los últimos días. No encuentro la respuesta, y mientas tanto, la inspiración decrece, la creatividad y las ganas se van de paso.

Ya no somos “medios” de conducto para la sociedad, más bien los engranajes de una empresa – y conceptualizo con optimismo por no decir que sólo somos abejas obreras -. Resulta que hay cosas que es mejor no preguntar porque resultan impublicables, nos están restando la capacidad crítica de las ventanas a las que nos asomamos para contar lo que sucede.

Más que mentir, se omite información, ¿autocensura?, o ¿solamente una cinta de aislar pegagosa que colocan en nuestros ojos, labios y manos, cuando nuestras osadas letras implican revelar los secretos públicos de alguien?, ¿o carencia de proactividad de los periodistas?, ¿nos conformamos?, ¿nos preparamos?, ¿somos profesionales?, ¿o es que quizás el enfrentarnos a no poder decir inconscientemente nos limita?, ¿qué es lo que pasa?.

Me estoy cansando de ser y no, parte de todo esto… es más ¿por qué chingados lo estoy permitiendo?.

Han llegado tres hadas catatónicas a casa. Ellas revolotearán en la habitación conmigo, en un momento en el que mi espacio está carente de sentido.

La noche del viernes...

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Jorge de 6 años, originario de Santiago Mexquitilán, con residencia en Encarnación Cabrera, una de las zonas de pernocta de la capital queretana.

Con los piecitos empolvados, corría en la acera contigua a la parada del camión, pedía un peso a quien se encontraba al paso, mientras que los moquillos líquidos salían de su nariz, hasta encontrarse con su lengua.

Ojos oscuros, profundos al mirar, su piel trastocada por el sol y la humedad de su sudor, desprendía un aroma característico de los infantes cuando salen a jugar por horas, aunque en él, era aún más intenso.

Guardaba las pocas monedas que le daban en su bolsa delantera de la sudadera, de esas prendas que el ejecutivo estatal ha regalado en la temporada de frío, donde se dice que “Querétaro es mejor”, lo cual resulta contradictorio en Jorge.

Llevaba como 15 minutos observándolo, sentada en una banqueta en contra esquina a esta zona en donde duermen por lo menos 50 personas – entre niños y adultos -, cuando a escasas dos cuadras está un albergue.



Este pequeñín me vio, fue hacia mi y me pidió la cuota:

* ¿Me regalas un peso?.

- No tengo pequeño. ¿Cómo te llamas?. No es que sea una tacaña, pero en nada le ayudaría con darle unas monedas -.

* Jorge

- ¿Cuántos años tienes? -.

* Seis

- ¿Vas a la escuela? -.

* No

- ¿Y te gustaría? -.

* Si, pero no puedo, tengo que pedir dinero.

- ¿Cómo?. ¿En donde pides dinero?. ¿A qué hora juegas? -.

* Allá – me señaló rumbo al crucero de Constituyentes y Pasteur -. Puedo jugar ahí – dirigió su índice al centro educativo y cultural Manuel Gómez Morín -, cuando termino de pedir y me dejan entrar a donde están las computadoras.

- Le sonreí cuando me dijo el concepto cibernético y le cuestioné: ¿sabes utilizar la computadora? -.

* No.

- ¿Y te gustaría? -.

* Sí – brincó y junto las palmas de sus manos a manera de aplauso, estaba emocionado, pero me cambio la conversación -. ¿Me invitas unos tacos?.

- Yo hice lo mismo, no podía caer en el juego de la mamá que nos observaba a menos de un metro de distancia. Y entonces le dije: Jorge, dile a tu mami que por las mañanas te puede llevar a un lugar en donde te pueden cuidar. Ahí podrás jugar con otros niños y desayunar muy rico, hay juegos y médicos que te pueden revisar, está cerca de los arcos, ojalá y quiera -.

* ¿Dónde trabajas? – me preguntó -.

- Cerca de aquí, como a dos cuadras, en un periódico -.

* ¿Y tienes una computadora? – sonreía -.

- Sí, cuando quieras puedes ir a visitarme. Ahora me tengo que ir peque -.

Esa fue la última vez que lo vi. No ha venido, pero sé que lo hará…

Y como esta historia, infinidad de ellas en los cruceros y en la zona periférica de la ciudad y no sé donde más, tan sólo de pensarlo se me hace un nudo en el estómago de enojo, porque a pesar de estar considerado en la constitución política de México en su artículo tercero, la educación no es una realidad para muchos niños, lo que les deja en el margen de crear otras expectativas de vida, y lo peor, a los infantes que trabajan, les resta la oportunidad de vivir lo que a esa edad les corresponde.

¿Qué aquí todo es mejor?… necesito que alguien me explique ¿en donde caraaaaaaajos?…

A sacudirnos el polvo...

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Mientras limpiaba los recovecos de la casa, asocié el comportamiento humano con el de los cometas. De alguna manera el polvo que guardamos, - en alegoría con las partículas mentales que devienen de antaño -, me reveló porque es importante sacarlo de nuestro espacio.

Sin saber si quiera como es que se comportan del todo los cometas, hice una reflexión - aunque luego me puse a leer como es que viven - y concluí en que cada que avanzan por el espacio, dejan una parte de átomos en el universo y su transición es más ligera.

A lo largo de nuestro andar por este mundillo acelerado, vamos cargando en el costalito de experiencias casi todo lo que nos acontece, finalmente es la historia que nos recuerda de donde venimos.

Lo cierto es que sabemos que algunas de ellas pesan más que otras, y no por ello indica que sean las mejores, muchas veces son las que nos hacen evocar situaciones nada alentadoras. De esas hay que deshacerse, - pensé mientras limpiaba el librero -.

Con menos polvo incómodo y con más limpieza liberadora afirmé. Cuando un cometa decide visitar el sol, sabe que perderá parte del polvo de su esplendoroso cuerpo, y es que científicamente se explica, que no pierden sus fragmentos en tanto estén alejados del astro en llamas.

Entonces, sabe que alejado del calor, mantendrá su centro congelado y su cola apegada y corta. Pero sucede que en su transición se tendrá que encontrar con la calidez de ese cuerpo, su cola se extenderá y entonces fluirá.

Así solemos ser los humanos también... "El hombre es un ser de transición, no el final... mucho más allá de él ascienden los grados resplandecientes hacia una divina sobrehumanidad. Allí está nuestro destino y la llave liberadora de nuestra turbulenta y limitada existencia mundana" (Sri Aurobindo).

La semana comienza con un costalito pequeño,

no sé si al paso de las milésimas de segundo crecerá con lo que se vaya agregando,
lo único cierto, es que lo que suceda,

será por alguna razón de la que seguramente y en su momento,

tendré la explicación que siempre busco...

A la memoria de mi abuelo...

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Sin reticencias...
Periódico El Corregidor

Sus manos grandes araban la tierra próspera de un campo verde. Lo que sembraba, se cosechaba y la bodega aledaña a la cocina estaba repleta de maíz, el corral con ganado adornaba los pastizales también.

Los granos yacían en el piso o apilados en costales para su venta al pueblo que le veía partir todas las mañanas, antes de que saliera el sol. Regresaba por la tarde y mientras comía, escuchaba la risa de sus nietos jugando en aquella bodega entre el maíz.

Pasaron los años, el abuelo con más líneas en su piel curtida y dañada por el sol, miraba como cada día ese campo se volvía sombrío, la bodega a vaciar y los bolsillos con menos monedas para sobrevivir.

Sus nietos tuvieron que partir "al norte" con sus hijos, la prosperidad en esa tierra, no fue más posible para ninguno, entonces emprendieron su futuro lejos de casa y detrás la mayoría de los hombres de las familias.

Todos los meses sin falta, llegaban los billetes verdes para el sustento de la madre y sus hijos, que una vez crecidos, optaban por cruzar la frontera por el desierto para llegar "del otro lado" y posteriormente, las mujeres repetían la hazaña para reunirse con los suyos.

Ese pueblo parece la Comala descrita por Juan Rulfo en su obra Pedro Páramo. Se escuchan el paso de algunas siluetas femeninas, pero el ruido del silencio, es aún más intenso y las ensombrece.

Un pueblo fantasma, es el escenario de varios puntos del país, donde la producción del campo se ha visto afectada por falta de apoyo para crear proyectos productivos, cuando el 25 por ciento de la población nacional son campesinos.

El auxilio de las administraciones de gobierno, han resultado un paliativo que solamente ha fomentado la migración, pues han entendido desde su necesidad, que no es real bajo ese tipo de esquemas, que México es "el cuerno de la abundancia", pese a contar con una territorio con climas ideales para la fertilidad de su tierra.

Han pasado más de una década, desde que México firmó el Tratado Comercial del Libre Comercio y la situación de los campesinos no ha tenido un efecto positivo, existe una gran diferencia en la competencia que tienen que enfrentar con otras tierras, a las que sin medida se ha apoyado con programas eficientes, que han derivado en frutos.

Mientras los mexicanos, ante el rezago en la materia, siguen emigrando. Los que han permanecido, están en contra de la apertura del TLCAN, y han solicitado se revise y en su caso, actualice a la realidad, sin embargo, su solicitud no ha hecho eco.

Parece que no ha quedado claro que el campo, no es sólo la zona verde que a lo lejos se ve, son familias enteras las que dependen de su productividad, pero no ha habido la intención de generar arraigo, más sí, la desarticulación de los hogares. ¿Cuántas historias similares?.

No hay apuestas, ni garantías para mejorar las condiciones de la tierra de los campesinos, ni tampoco, que dentro de pocas semanas, se dé apertura del TLCAN, a pesar de las afectaciones que esto generará aún más, a ese campo que parece que ha fenecido en México.

Hay más por decir... nos leemos en la siguiente

Fotos: Ana Soria - La primera luna llena del año. Un 22 de enero con un clima extraño, hacía frío y amaneció con una calidez intensa que nos hizo olvidarnos un poco del agradable invierno, para antelarnos que nos espera en la agobiante temporada "primavera - verano" -.